Sommes nous condamnés à devenir des enfants débiles, des êtres faibles, immatures, que l’on doit protéger de tout? À certains égards, le « cauchemar climatisé » qu’évoquait Henry Miller au début des années 40 a déjà commencé. Sous la forme d’un enfer aseptisé où l’on nivelle, de préférence par le bas, où l’on veille à ne surtout […]
Non, désolé, je ne prierai pas pour l’Australie. Pas plus que je ne participerai au concours de benefit T-shirts moches récemment lancé par les marchands du Temple, ou que je n’entamerai une improbable danse de la pluie comme semble le suggérer le premier ministre local qui, lui, sacrifie davantage au culte du charbon et de
Le châtiment de Dieu. Lire la suite »
La nourriture dit beaucoup de nous, des peuples, d’une époque. Tenez, aujourd’hui, jour de l’Épiphanie, la galette des Rois que l’on tranche en famille, moment de communion, de partage, bien au delà de la religion. Eh bien, vous savez ce que j’ai découvert ? La dernière tendance, c’est la galette individuelle. Chacun son gâteau, chacun sa
La décadence des Rois. Lire la suite »
On croyait l’affaire pliée il y a quelques semaines quand le Président de la République française a prié son gouvernement de ne pas apporter d’eau au moulin du Dry January anglo-saxon. Las, le lobby prohibitionniste hexagonal a décidé, riche de ses grasses subventions d’État (eh oui, amis vignerons, nous payons pour eux…), d’en remettre une couche. Une
Comment ne pas penser aux cépages en ce jour où l’on apprend que Pierre Galet*, l’inventeur de l’ampélographie moderne (qui jamais n’a pris sa retraite), est allé planter des vignes sur d’autres rivages? Comment ne pas songer à ces briques de base de la viticulture qui en disent au moins autant sur nous, notre histoire,
En finir avec le carignan. Lire la suite »
Je me souviens de cette soirée de juillet. C’était en 2014. J’étais encore meurtri par le lapin que mon père m’avait posé au réveillon précédent. Par d’autres lapins aussi, immunisés semble-t-il contre la myxomatose, pas la vérole. C’était à l’orée de la Gascogne, rive de Garonne*, Auvillar. Castañuelo, Andalou des campagnes de Cadix sacrifié à
Daguin, puis Michelin, et le tapin… Lire la suite »
C’est un temps que les moins de vingt ans n’ont pas pu connaître. Les 90’s. Les 90’s pinardières. Il n’y était pas question de Jura, de blancs orangés, de rouges clairets. Pour faire sérieux, il fallait causer bordeaux, de préférence avec l’accent de Monkton, en trimballant négligemment le WA (prononcez dabeulyouheï) dans son baise-en-ville. On envisageait de se montrer aux primeurs sans
Le Sud de demain ? Lire la suite »
L’idée de cette chronique m’est venue en admirant la merveilleuse nature morte (morte, vraiment !) du buffet offert par un puissant propriétaire bordelais, récemment passé à l’agriculture biologique. Tomates en plastique, fraises en bois, saucisson plus rouge que nature… je ne sais pas pourquoi, j’ai eu comme un doute sur la sincérité de sa bruyante
Dis moi ce que tu manges, je te dirai ce que tu bois. Lire la suite »
Pour six Gascons*, prendre trois kilos de gras-double** et un pied de veau. Le pied, à l’eau froide, dans une grosse marmite. À ébullition, gros sel de Gruissan (celui à l’horrible emballage***) ou d’ailleurs, poivre en grains, thym, laurier, pointe de quatre-épices. Une heure plus tard, ajouter la tripe découpée, mais pas trop. Il faut
Recette pour chasser les importuns. Lire la suite »
Vous savez, je crois que j’en ai marre du vin. Qu’il m’ennuie profondément. Oh, pas le produit en soi, surtout pas! Vivant de nouveau en terre vigneronne, déjeunant, dînant « à la française », j’ai même renoué avec sa fréquentation quotidienne, et je ne m’en porte que mieux. Mais, franchement, je supporte de moins en moins l’espèce
Interdit aux snobs (bis) Lire la suite »
